Soñando al viejo

Perdido a veces,
En una jungla de pensamientos.
Que se funden interminables.
En un mar de versos.

Al compás
Del arte del sonido.
Raído,
Enviciado,
Con el poder del oído.

Ya pensando,
Que la noche me va llevando,
Mientras me va contando.
Que,
No importa el donde y el cuando.

Que los sueños,
Estan construídos,
Con el mismo material,
Del que está construído
El tiempo.

"Duran para siempre" -me dice-

Que ella fue testigo.
Del amor que tuviste conmigo.

Entonces, le creo.
Y empiezo a desear soñar.
Con vos, viejo.
Escucho la ultima canción,
Y me voy a tirar al lado del gato.
A ver si conversamos un rato...

Grises

Existir es sentir, aquí sentir es escribir.
¿Y dicen que sienten?
¿Que sienten qué?

Que podés explotar,
Eso deberías sentir,
Para dejar de ir y venir;
Parar un rato,
Respirar,
Pensar.
Que podés explotar.

Como un big bang,

Renacer,
Florecer,
Ser.

Respirar,
Intentar,
Amar.

Amar con cosas buenas y malas.

Y por eso prefiero los grises,
Con sus blancos y negros.
Combinados.
Como lo bueno y lo malo,
Que hay en mi, que hay en vos.
Que está en todos.

Por eso,
Los grises son sinceros,
Como la lluvia,
Que moja,
Haciendote sentir
Que es real,
Y ella nace de nubes grises.

Como las lágrimas viajan por deslices,
A través de la cara,
Transformando en su distancia,
Los dolores del alma.
Que se vuelven grises,
Sinceros,
Completos,
Reales,
Imborrables.

Pero son partes de tu gris.

Así que ahora ya sabés
Que podés parar un ratito.
Y pensar
Que podés explotar.